A JUGOSLÁVIA...

Foto WIKIPEDIA

Santa Iria de Azóia, 27 de Setembro de 2000 - Neste mundo unipolar, Milosevic está tramado. Não porque os seus sucessores sejam melhores, não porque nas incontáveis repúblicas balcânicas os dirigentes sejam indivíduos de convicções democráticas, mas, sobretudo, porque há que arrasar todos e quaisquer resquícios de uma ordem anterior.

     As pressões dos senhores do mundo são intoleráveis. Os americanos arrogam-se o direito de dizer aos povos quem devem escolher ou rejeitar. Franceses e ingleses, peões europeus do imperialismo americano, vão ladrando às ordens do dono. Com a compreensão de antigos partidos socialistas e trabalhistas, os americanos impõem um modelo de exploração dos povos, impondo previamente meia dúzia de títeres nos altos cargos dos estados. Podem até ser crápulas e alcoólicos inveterado como Ieltsin. O fundamental é que triunfe a Coca-Cola, o McDonalds e a Pizza Hut.

  Os nossos presidentes e primeiros-ministros tornaram-se simples regedores de paróquia na chamada era da globalização. Caminhamos para um regime de partido único à escala universal. Estamos a caminho da idade média.

     Milosevic está tramado.

AGORA É A UCRÃNIA

Santa Iria de Azóia, 25 de Setembro de 2000 - A Jugoslávia foi a votos. Dois campos previamente definidos como nas religiões: o de Kostunica, representante do Bem; e o de Milosevic, representante do mal.

     É lamentável que os nossos meios de comunicação social surjam tão alinhadinhos com as forças mais retrógradas do planeta e persistam em ver o mundo permanentemente a preto e branco. Milosevic é seguramente um tratante. E os seus opositores serão melhores? O primeiro Presidente da Croácia, entretanto falecido, era mais democrata e menos facínora que o actual Presidente da Jugoslávia? Os kosovares, que os sérvios mataram às centenas de milhar, têm-se revelado detentores de alguns valores minimamente respeitáveis? Adiante que se faz tarde.

     A nossa comunicação social, alinhadinha e obediente aos ditames da benfazeja, honrada e limpa América, colabora em todos os embustes. De resto, o fenómeno estende-se a todo o mundo ocidental. Os cachorros vão comer à mão do dono.

MARTIN ET HANNAH

Santa Iria de Azóia, 18 de Setembro de 2000 - Continuo a ler, interessadíssimo, o romance Martin et Hannah de Catherine Clément. Martin é o filósofo Martin Heidegger, indubitavelmente um dos espíritos mais brilhantes do séc. XX. Hannah Arendt é uma intelectual judia, antiga aluna e amante do pensador alemão. A outra personagem do triângulo amoroso é a legítima de Heidegger, Elfride, que, apesar de quase tudo saber da duplicidade da vida amorosa do marido, desde 1950, aceita disputar até ao fim não o papel de melhor amante, mas o de melhor adjuvante na construção de uma obra filosófica.

     Catherine Clément, inclemente com Heidegger e sobretudo com Elfride, traça desta o retrato de uma mulher de formação universitária que adere ao nazismo convictamente. Luterana, Elfride continuava luterana de alma. Obstinada, de olhos abertos para a degradação da Alemanha, para a cloaca de Berlim onde acabavam os detritos da República alemã. Era preciso pôr fim a isto, reduzir a podridão a cinzas e regressar aos verdadeiros valores de perfeição que Martin incarnava: o amor pelos cimos, a neve límpida, a natureza, a saúde, o ar puro e o alto pensamento. Até aqui, dir-se-ia que a legítima de Heidegger pugnava por valores perfeitamente razoáveis. Quem, ainda hoje, não aceitaria os valores acima enumerados? O problema era outro. Elfride não aceitava o fim do império austro-húngaro. A República e a democracia eram as fontes de todas as enfermidades. Principalmente, porque representavam o diktat dos vencedores e a humilhação da Alemanha.

      Vejamos como Catherine Clément não deixa margens para qualquer ambiguidade: Do fundo do seu coração, Elfride esperava a borrasca que varresse os miasmas da democracia. Limpa dos travestis berlinenses, das prostitutas, dos comunistas, dos banqueiros, dos artistas. A Alemanha purificada de judeus. Para varrer com a decadência, era preciso um vento muito forte e selvagem.  Esse vento forte e selvagem era o “pequeno austríaco”. Ganharia eleições democráticas em 1933 e instauraria o III Reich. Até aqui Elfride estivera sempre à frente de Martin. Agora era o jovem professor que adere aos ideais hitlerianos e aceita, ainda que só durante dez meses, uma reitoria.

     Catherine Clément, professora de filosofia com vasta obra publicada, parece, muitas vezes, condescendente com Heidegger. Parece querer transferir o odioso da adesão do filósofo ao nazismo para a pessoa de Elfride. Parece. Porque o mesmo Martin, pensador católico e entusiasta de Hitler, afinal de contas, até tinha, desde 1924, uma amante judia. Vou continuar a ler o livro.

MATA

Pela mão de meus pais,

E de meus avós também,

Vi os grandes olivais,

O melhor que a Mata tem.

Os caminhos percorri

Em todas as estações.

Do que em menino vi

Conservo recordações.

Memória muito grata

Dos campos e dos caminhos.

Ó meu tempo d’oiro e prata,

Só me faltam os carinhos!

NOTA DE LEITURA

     Ana Pinto, excelente poeta e pintora, é um nome para reter, ou seja, um nome que não pode ser esquecido. Publicou recentemente  OS SELOS DA ROSA, um livro com quarenta e seis poemas, onde se afirma definitivamente uma voz original, eu diria mesmo ímpar, tal é a riqueza do seu modo de se exprimir poeticamente e dos temas poeticamente tratados.

     É difícil encontrar uma tradição, uma família poética, para Ana Pinto. A sua árvore genealógica, a existir, confinar-se-á a meia dúzia de poetas – ou nem tantos – que continuou a beber na Grécia Antiga e também nos livros da Bíblia. Helenista convicta, Ana Pinto dedica  o sexto capítulo do seu livro aos poetas, começando com o texto Ao Poeta , seguindo-se  Rilke, Sofia, Maria do Sameiro Barroso, Albano Martins, António Salvado, António Ramos Rosa e Herberto Hélder. Creio não ser esta a ordem exacta, mas significativas são as escolhas e não a ordem como surgem na obra. A escolha recaiu em grandes poetas, alguns ainda vivos –Salvado, Albano Martins, Mª do Sameiro Barroso e H. Hélder – que têm entre si o gosto pelo mundo helénico.

     Os elementos fogo, água e terra, estão permanentemente presentes, criando verdadeiros campos semânticos para cada um deles, nomeadamente para o fogo e a água, que vêm do fundo dos tempos pré-socráticos como as veras fontes da vida. A actividade pictórica de Ana Pinto empresta-lhe não raramente as palavras que colorem os seus versos, tornando-os verdadeiramente luminosos. Não é por acaso que a palavra ouro surge inúmeras vezes ao longo do livro, em diversos poemas. Como importante são os conjuntos trevas/luz, noite/dia e terra/mar, que remetem o leitor para o trabalho do poeta, ou seja, para a recriação do mundo e concomitantemente para a cosmogonia cristã, primeiro e segundo dias.

     E para terminar, a utilização da palavra “palavra”, por vezes no plural, isto é, o veículo através do qual tudo se nomeia, conferindo uma ordem ao mundo e permitindo a expressão de sentimentos e emoções.

MOMENTOS

Vai a noite e vem o dia,

Tudo está em movimento.

Esquecer-te tanto qu’ria

Causa do meu sofrimento.

Eu sei bem que desafino,

No meu modesto cantar.

Quando mo dizem afino,

Porque não quero mudar.

Há nesta rua um cheirinho

A rosas e alecrim.

Só faz falta o rosmaninho,

Que não há no meu jardim.

Há rapazes tão certinhos,

Que vestem fatos sem gelhas.

Só fachada, coitadinhos...

Ideias? Somente as velhas.

Oh, há também raparigas,

Que até metem impressão!

Dão ouvidos às cantigas

Dum qualquer charlatão.

O mundo está perigoso,

Diz-se, com muita razão.

Mas, pacífico e bondoso,

Seria sensaborão.

Setembro... É bom recordar.

Também reflectir um pouco,

Que o planeta pode estar,

Nas mãos de um bárbaro louco.

Dos vistosos laranjais,

Onde há moiras encantadas,

Chegam gritinhos e ais,

Cantigas apaixonadas.

in FRAGMENTOS COM POESIA, Ulmeiro, Lx., 2005

PROMETEU

 Heinrich Friedrich Füger

I

Onde estão os meus corcéis?

Tragam-me os meus corcéis,

Que quero rápido cruzar os céus

À procura de um novo sol.

II

Vinde cá,

Meus cavalinhos de oiro,

Vinde cá!

E levai-me a todas as galáxias,

Que quero encontrar

Uma nova luz.

III

Meus cavalinhos de oiro,

Meus fogosos corcéis!

Levai-me,

Levai-me a todos os pontos do universo,

Que quero encontrar

Uma nova fonte de fogo.

NOTA DE LEITURA

A MULHER QUE VENCEU DON JUAN de Teresa Martins Marques é um excelente romance, que vai, seguramente, dar muito que falar nos tempos mais próximos. Por várias razões, entre as quais avultam: o tema central, a violência doméstica, que é “transversal a todos os estratos da sociedade”; a qualidade da escrita, que revela uma autora capaz de utilizar a língua portuguesa com grande mestria, nos mais diversos registos; a inscrição na matéria romanesca da própria crise que a sociedade portuguesa atravessa, na actualidade.

     A MULHER QUE VENCEU DON JUAN agarra o leitor no primeiro parágrafo e o mais apetrechado não deixará de lembrar Bernardim: ”Saudades, só tenho do mar. Da vista do mar da Foz. Por mais que pense que o Atlântico é o mesmo, este que vejo aqui da janela do Monte da Caparica não o sinto como meu. A Foz era outra coisa”. Mas esta “menina e moça”, Sara, que casa aos dezassete anos com um médico, o cirurgião plástico Amaro Fróis, por imposição dos pais, dá imediatamente conta ao leitor da sua vida fútil e deixa adivinhar a má relação que tem com o marido. Depois, depois o livro lê-se num ápice, porque as trezentas e vinte e quatro páginas estão recheadas de peripécias múltiplas, onde a par da narrativa principal, outras narrativas se vão encaixando, sem nunca perder de vista o tema central da obra, ou seja, a violência doméstica.

     Não olvidarei, seguramente, Sara, Amaro, Paulo, Lúcia, Luís, Joana, Odete, Maria, Manaças, Francisco, etc., o que augura um destino auspicioso para este romance. 

Marques, Teresa Martins, A Mulher que Venceu Don Juan, Editora Âncora, Lx., 1ª ed.,

Nov. 2011.

ARIADNE

John William Waterhouse 

Ariadne chorou,

Chorou muito sentida,

Quando Teseu,

Sem uma palavra,

A deixou.

Podia ter chorado

O novelo do fio

Ou a espada

Que lhe deu. Não.

Ariadne chorou,

Traída e magoada,

O modo

Como Teseu zarpou:

         Sem uma carícia,

          Sem um gesto,

          Sem uma palavra.

ARIADNE -II

Quisesses tu

- Ó doce filha de Minos! -

Dar-me

Por amor

Um novelo de fio

Igual ao de Teseu...

Desvendados os mistérios

Do meu labirinto,

Num veleiro de sonho,

Sem hesitação,

Levar-te-ia

Onde nos levasse

O coração.

DATADAS-2

Wikipédia

Contenção salarial!,

Sugere o Governador,

Para quem o capital,

Decerto, tem mais valor.

Opina o Governador

E logo o ministro Pina

Se apressa, cheio de dor,

A sentar-se na sentina.

Palra o antigo primeiro

De um monstro devorador;

Palra do nosso dinheiro

Com candura, com pudor.

Fez bem Alfredo Barroso

Dar cavaco ao professor,

Num escrito vigoroso,

Pondo a nu tanto rigor.

Há que avivar a memória

Ao bondoso frei Tomás.

Quer (re)escrever a História

E se o deixam, é capaz

De dizer que o orçamento

Do bonito CCB

Foi cumprido a cem por cento

E é peta já se vê.

Barata, Manuel, QUADRAS QUASE POPULARES, Ulmeiro, Lx., 2003

PRESSÁGIOS

         (Para Carlos de Oliveira)

Galo vagabundo,

não cantes à noitinha,

que o teu canto pressagia

o fim do mundo.

Galo vagabundo,

de crista bem erguida

pela madrugada fora,

anuncia-nos com o teu canto

a fatalidade da vida

hora a hora.

Canta galo vagabundo!

Cantai galos de todo o mundo!

NÃO VOLTAREMOS A SER

Não voltaremos a ser

O que noutro tempo fomos.

O fogo arde agora brando,

No meu peito extenuado.

Ah, sinto tanto cansaço!

Um cansaço imenso, amor,

De tudo e até de mim!

É o crepúsculo a chegar,

É o crepúsculo a chegar.

LISBOA

A nobre Lisboa tem

O vasto Tejo a seus pés

‘ma porta aberta ao vaivém

Rumoroso das marés.

Este Tejo que o Poeta

Morada das musas quis,

Foi a companhia certa

Deste pequeno país.

Cais de partida e chegada,

Quantos segredos ouviu?

Nunca quis revelar nada

Das muitas coisas que viu.

Companheiro e confidente,

Nas horas boas e más,

Esteve sempre presente,

Discreto, calmo, sagaz.

Manuel Barata, FRAGMENTÁRIA MENTE, Ed. Alecrim, 2009.

DA UTILIDADE DO LUTO VISÍVEL

     Quando o meu avô paterno partiu – dele herdei o nome -, usei um fumo negro para cumprir a nossa tradição. Durante seis meses, não dancei e nem sequer saltei às fogueiras pelo S. João.

     Quando o meu avô materno expirou, usei gravata preta na hora de o entregarmos à terra. E confesso que não senti, nem mais nem menos, a sua definitiva partida.

     Quando a minha avó Maria chegou ao fim, não me lembro de ter posto uma gravata preta, porque coincidiu com o dia do casamento da minha afilhada. Porém, assevero-vos que chorei muito o fim de minha avó Maria.

     Faz hoje cinco, cansado de resistir, meu pai deixou-nos. A gravata preta tornou-se inevitável durante horas, porque me competia receber quem dele se despedia. Quando o deixámos na terra encharcada, fui para a nossa casa e tirei a gravata, ainda que por dentro fosse – e continuo a sê-lo – um enorme pranto.

ACERCA DOS LIVROS

De e com livros tem sido feita a minha vida:

Bons, maus, e assim-assim.

Neles, aprendi metade do pouco que sei;

Sem eles, não sei dizer o que de mim seria!

Outro homem, decerto, seria…

2

Com Fonseca, Manuel como eu,

No culto das musas me iniciei:

Ainda hoje vejo passar a tuna do Zé Jacinto

E me delicio com as alvas rolas,

Que Maria Campaniça escondia sob a blusa.

Por mil anos que um homem viva

Há metáforas que nunca morrem nem esquecem.

3

A prosa chegou com a colecção seis balas.

Só depois chegou Ferreira de Castro

E o seu casto português.

Fiz-me amigo de Manuel da Bouça e de Ricardo;

E, sobretudo, de Marreta e Horácio.

(E é chegado o momento de dizer,

Que se dane o espanhol que não quer

Referências culturais na poesia.

Que se dane pois o espanhol,

Cujo nome já esqueci).

4

Santareno

Veio ainda antes de Vicente!

Primeiro, o Édipo de Alfama;

Só depois, chegou o autor das barcas

e o pai de Antígona.

Franzino, António Martinho do Rosáro

Teve artes para ganhar a dianteira.

Em boa hora.

5

De e com livros tem sido feita a minha vida.

in FRAGMENTÁRIA MENTE, Ed. Alecrim, Sta Iria, 2009

 

O MEU TEMPO É OUTRO

I
E logo hoje,
Que eu precisava tanto de um dia azul,
Alegre e límpido,
(oh, se precisava!)
A Natureza me submerge de cinzento,
Tristeza e bruma.

Que mal te terei feito,
Pergunto-te,
Para me tratares assim,
Ó grande Mãe?!

Porque contrarias,
Tão pertinazmente
Os meus desejos simples
De azul, alegria e limpidez?

Porquê?

Eu aprecio imenso

Eu aprecio imenso

As fotografias geladas

E brumosas

Dos blogues
Da Papu
E do Daniel Abrunheiro.

Porém,
Trago em mim a ansiedade
Das amendoeiras floridas
No fim de Fevereiro.

III
Definitivamente,
O meu tempo é outro:
Abril
Com suas águas mil
 (ó grande António Machado!);
Maio
Com todas as flores;
Junho
Com os primeiros figos
E cerejas maduras.

Definitivamente,
O meu tempo é outro.

GUEVARA

I

Ernesto

Tinha uma moto

E gostava

De viajar.

Ernesto sabia

De firme saber

Que a geografia

Se aprende

Em cada lugar.

Um dia,

Deixou mulher e filhos

E partiu.

II

A melancolia

Era só exterior.

Ernesto

Tinha

Dentro de si

Um indomável

Corcel.

E um coração

Apaixonado

Como Carlos Gardel.

III

Cansado

Da pátria placidez

E de sonhos

A transbordar,

partiu

Para não mais voltar.

E o ignoto médico dentista

- Asmático por sinal –

Transformou-se no símbolo

Da revolução universal.

DOLORES – I

Inda rosa em botão,

Ferida no coração,

Dolores corria,

Dolores voava.

Inda flor a desabrochar,

Com o coração a sangrar,

Dolores corria,

Dolores voava.

Ferida no coração,

Cantava em seu balcão,

Dolores corria,

Dolores voava.

Com o coração a sangrar,

Pungente no seu cantar,

Dolores corria,

Dolores voava.

Cantava em seu balcão

Fascistas no pasaran.

Dolores corría,

Dolores voava.

 DOLORES -II

“No pasaran!”,

Dizia ela

Indomável

Na ânsia de vencer.

“No pasaran!”.

Dizia ela

Com a bravura

Da torrente do rio

No auge da tempestade.

“No pasaran!”,

Dizia ela...

 DOLORES -III

Quem guardará memória

Do seu discurso de fogo?

Quem guardará memória

Da sua vontade inquebrantável?

Quem guardará memória

Da sua grandeza intangível?

Quem?