Neste país rasteirinho,
À beira mar agachado,
Há bom pão e muito vinho
E o porvir sempre adiado.
Há o povo do desenrasca:
Sorna, pastoso, glutão.
Quando pode em tudo casca
Ainda que sem razão.
Não casca no que devia
E queixa-se das lombares.
Muito bem, c... da tia!,
Abaixo todos os muares
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