OS CAMINHOS

Tantos e tão longos

foram já

os caminhos percorridos!

Às vezes,

pela tristeza dominado;

outras,

vivendo a mais pura alegria.

Todavia,

Olho para o passado

e tudo me parece,

ter acontecido

com excessiva brevidade.

(e nem sempre a salvo

de muitas  pedradas

e algumas pisadelas).

De nada me queixo

-afora a bravura do destino-,

porque dos homens,

muito cedo,

claramente apreendi

quão imutável

é a sua natureza.

DISTRAÍDO

Distraído,

a olhar o movimento

dos pássaros,

deixei o tempo

fluir,

inexoravelmente.

Quando te procurei

era tarde,

já demasiado tarde,

e não te encontrei.

E nada se repete:

hoje, seis;

Amanhã, sete!

O TEJO

Quase arroio,
em Almourol,
onde parece querer
ouvir as moiras
dos contos de fadas;
deslumbra-se
com as planícies
e vai alargando,
preguiçosamente,
sem pressas
de chegar.

Perto da foz
é já um mar.

LONGE DO BRUAÁ

Longe do bruaá e do movimento da grande cidade,

passeio nas ruas do meu bairro,

onde, de todas vejo o Tejo

-essa porta larga de tantos sonhos e desesperanças-,

ora azul, ora prateado.

E também passo pelo olival,

Onde limpos, os donos levam seus cães a defecar.

                              

Nessas horas de convívio feliz comigo e com a Natureza,

Esquecido do tempo ido

e com o futuro pouco preocupado,

penso quão livre tenho sido

e quão fecunda podia ter sido a minha vida.

Só eu sei quão grato para mim seria

Deixar um verso para o futuro recitar;

mas sei também que outros pardais mais ágeis

se perfilam  para esses ousados voos.

Cada dia que passa mais me apraz a solidão

e deixo o tempo passar, placidamente,

que é assim, placidamente, que o tempo deve passar.

Até um dia. Até um dia... 

A MINHA BIBLIOTECA

Na minha biblioteca

há mortos e alguns vivos.

Vivem comigo em silêncio

e quase fraternalmente.

Aqui é tudo boa gente:

Camões, Bocage, Garrett,

Pessoa, Belo, Osório,

Pina, Salvado, Vicente.

Teresa, Isabel, Horta,

Florbela, Rita, Natália,

Yvette, Llansol, Fiama,

Marta, Graça, Linspector.

Pachec(os), Oliveira, Grade.

Cardoso, Antunes, Pires,

Saramago,  Redol, Rosa,

Martins, Ferreira(s), Andrade.

Desculpas, desculpas mil

aos bons poetas d’ Espanha,

tantos tantos do Brasil

e outros que não referi.

Neste meu pequeno mundo,

uma imensidão de mundos! 

E com estes mestres viajo,  

sem do convento sair.

AS MINHAS PORTAS DE SANTO ANTÃO

10.02.2018 – Sábado. Voltei ao Baixinho. Dir-se-ia que o Baixinho está para mim como o Gambrinus estava para o cineasta Fernando Lopes.

     É que no Baixinho, mesmo quando almoço sozinho, estou sempre acompanhado. Conhecemo-nos todos e temos uma relação de cordialidade. Direi mesmo de uma certa cumplicidade.

     Hoje, “marchou” um delicioso “bife” de atum – os portugueses fazem bifes de tudo – quiçá até de testa de carneiro -, acompanhado com brócolos e um tinto do Douro, este servido na justa medida.

     A Avenida de Santa Iria é, definitivamente, as minhas Portas de Santo Antão.

VELHA CASA REVISITADA

09.02.2018 – Há quase quatro anos que não entrava na Faculdade de Letras da Universidade de Lisboa. E fui a esta casa que também foi minha, há muitos anos, porque tinha um encontro aprazado com o doutorando Rui Sousa, que foi colega da minha filha. Sim eu tive uma filha, a minha filha.

     E tive a agradável surpresa de reencontrar a poeta Ana Paula Tavares, que conheci exactamente no mesmo dia em que vi pessoalmente a minha, hoje, grande amiga, Isabel Mendes Ferreira. Comemorava-se o dia da poesia e o começo da Primavera. E numa mesa, com uma assistência quase nula, estavam Victor Oliveira Mateus, ao centro, ladeado por Ana Paula Tavares e Vânia Chaves.

     Pediram-me para tirar fotografias e tirei. E com sua licença, uma a Isabel Mendes Ferreira. Não sei se a Isabel se recorda, mas foi assim. E nem uma palavra trocámos.

     Gostei de rever Ana Paula Tavares, uma poeta de Angola, que ensina em Portugal. E como eu sou a personificação da distração, a poeta mandou-me sentar e momentos depois, levantou-se e disse: “Desculpe não o ter cumprimentado. O senhor é o pai da Filipa…” E só por este facto, já valeu a pena ter ido, quase quatro anos depois, à Faculdade de Letras.